Дмитрий Мацигура

Нужно больше спать, нужно больше спать, спать больше нужно.

Извините, я опять не выспался и что-то пишу. Недостаток сна плохо сказывается на самочувствии, но зато позволяет увидеть мир совсем по-иному. Необычно. Как-то ярко и остро, но с выключенным звуком. Никаких наркотиков не надо. Стоит только обратить на это внимание и постараться запомнить самое интересное. Когда не выспишься — организм сам заботится о мозге, давая ему отдыхать, то включает, то отключает сознание. Сон на ходу: идешь по улице и в то же время спишь. Окружающий мир показывают не как ленту непрерывных событий, а словно станции метро через стекло поезда метрополитена: только что было монотонное гудение и темнота, как вдруг — вой моторов, скрип тормозов и в мозг врывается яркая картина состоящая из мелькающих лиц, столбов и ламп, а потом снова темнота и гул. Вот как-то так я могу описать своё состояние бодрствования при жутком недосыпании. Попробуйте, это не так страшно как может показаться. Даже интересно. В крайнем случае, если вы жуткий соня, для того чтобы понять о чём я веду речь, постарайтесь запомнить отдельные лица на ярко освещенной станции метро, когда мимо неё проносится ваш поезд. Хотя нет. Не поймёте. Надо не спать. Или пить много водки.

Некоторое время тому назад я очень мало спал и, поэтому, ходил несколько суток словно в коме. Из трех бессонных дней и ночей я не запомнил абсолютно ничего, кроме нескольких мгновений, которые сами собой почему-то отпечатались у меня в мозгу. Попробую перечислить. Мне самому интересно:

Я живу в деревне в центре города с миллионным населением. На нашей улице никто не убирает снег. Почему? Горит одинокий фонарь, освещая искрящийся инеем огромный лысый куст сирени. Я стою на пороге дома, провожая друга. Мимо нас, смешно подкидывая задницу, пробегает большой заяц-беляк. Двумя секундами позже перед нами проносится лайка. Или просто собака. К её туловищу прикреплена какая-то веревка. Через несколько метров на конце этой веревки болтается и подпрыгивает на ледяных кочках мужик. На ногах у него тапки. Из головы собаки и мужика на веревке вырывается пар. Промелькнули и нет их. И снова мороз и звенящая в ушах тишина. Только изредка мигает замерзший фонарь. Друга рядом со мной уже нет.

Восточная женщина на пыльно-синем микроавтобусе выехала на пешеходный перекрёсток. Пешеходам негде переходить улицу. Она понимает, что заблокировала переход, но на пешеходов не смотрит и, игнорируя проходящие мимо тени, с серьёзным лицом пялится куда-то там на дорогу словно в океан, на горизонте которого вот-вот появится земля. Один из пешеходов со слабыми нервами или просто обострённым чувством справедливости, проходя мимо, бъет по машине кулаком. Я ничего не слышу, но вижу как подпрыгивает в водительском кресле дама. Выпучив глаза, она вертит во все стороны головой, но источник звука уже ушёл. Загорается зелёный свет светофора и она с перекошенной налево шеей проезжает перекрёсток…

Почему-то я стою в плохо освещённом магазине сувениров. Я здесь уже когда-то был. Пахнет сырым хлопком и какой-то краской. На стенах висят футболки с головами волков, орлов и индейцев. А вот и футболка с надписью AC/DC. Впереди меня витрина. Там лежат какие-то книги с картинками марихуаны и курительные трубки всевозможных типов. Моё внимание привлекает противогаз, к которому вместо фильтра приделан полуметровый резиновый шланг заканчивающийся чем-то наподобие курительной трубки. ??? Звенит колокольчик над дверью и в магазин входят два строителя в байковых рабочих рубахах в крупную клетку и радостно машут индусу за стойкой.
— Привет, я вам нового покупателя привёл, — говорит один из них, снимая каску.
Все перемещаются к прилавку с трубками для курения гашиша или крека (табаку в такую трубку поместится совсем мало) и начинают обсуждать достоинства стекла перед металлом, но я уже стою на улице.

В арт-кафе тихо играет джаз. Пахнет корицей. Выцветшее зимнее солнце иглами пробивается сквозь тряпичные жалюзи. У кофе вкус коры какого-то заморского дерева. Посетители уткнулись носом в газеты и чашки — все скучно медитируют за два с половиной доллара за чашку. У окна сидит худой китаец в сером костюме и кроссовках. Рядом с ним европейская на вид девушка с какими-то волосами. Они смотрят друг на друга и улыбаются. У китайца нет одного зуба, а девушка в яркой красной помаде. Дырка от зуба и помада соприкасаются. Девушка закидывает ногу на ногу китайского мужчины. Они опять улыбаются и что-то говорят друг другу на плохом английском. Китаец запускает руку под юбку девушке и совершает поступательно-поглаживательные движения показывая всем медитирующим на кофе и сидящим рядом с ними край её голубых трусов. Почему-то кроме меня на них никто не смотрит. В юбке девушки играет мелодия. Процесс дружеского поглаживания ног под юбкой прерывается. Девушка громко отвечает кому-то на украинском языке. Или на русско-украинском. Медитирующие вздрагивают, но никто не оборачивается. Я допиваю густой коричневый сахар на дне чашки и выхожу на улицу. Глаза режет белое радиоактивное солнце. Ну почему оно сегодня так ярко светит?

На парковой дорожке стоят двое безликих мужчин. Мужики, задрав головы, смотрят в ночное небо. Наверное это пролетающий мимо самолёт. Один из них достаёт из кармана что-то похожее на фотоаппарат-мыльницу и наводит это на удаляющуюся в ночное небо мигающую точку. Одновременно оба начинают что-то говорить друг-другу и размахивать руками. В небе только туман и обрывки лунного света. Я прохожу мимо. Воздух пахнет чем-то знакомым из далёкого детства: проявитель или закрепитель для фотобумаги, которыми теперь почему-то посыпают дорожки в парке.

Я засыпаю…

Tags: люди, мысли вслух, разности

Запись опубликована March 18, 2010 at 11:16 в следующих рубриках Всё. Вы можете отслеживать обсуждение записи, используя ленту RSS 2.0. Вы можете оставить комментарий, или трекбек с Вашего сайта.